Es verano y es el temporal
26°C [
O O O O O O O O O O O O O O O O O O O O O O )))))))))
302° C
]
hace cuánto ha sido el silencio
si acaso la máquina sacando una a una
las repeticiones circulares de esa masa gigante triturada entre sus rieles
las filas largas el salero y una palabra casi extinta
como las abuelas
[teocintle
ahora mismo buscaría la etimología
a lo que le seguiría una serie de fragmentaciones
hablaría de
[ Dios en su materia
( )
teo
cintle
palabra raíz-raíz
variaciones genéticas domesticaciones genómicas teológicas
en esta fila larguísima a las 3:10 PM
todo esto lo sé también por una máquina
( ´ )
cruje
en la milpa escapa el viento
una partícula de luz abre una ventana tan grande que rasga sus cristales más íntimos
( una grieta )
ya no recuerdo los nombres
una anomalía de hechos surge como olvido
dónde está la casa de mi infancia
cuál era el nombre del recinto del agua en la sequía
hacíamos cantaritos con el barro de la zanja y al lado
en la milpa
escapa el viento
me recuerdo de cuclillas mirando bajo el sol
de las 5 de la tarde
una espiga
las hojas aterciopeladas
eran la autopista de insectos intrusos como mis ojos
en la milpa escapa el viento
azota las puertas del zaguán
aparece el cuarto viejo acechado por los buitres hambrientos
un crujido de vigas suelas y animales silenciosos por minúsculos me llaman
me observo lejana desgranando sobre una piedra porosa la semilla que esporula
bajo la bugambilia yace la luz
la luz escapa a la tierra en su montículo
alumbramientos
en la humedecida oscuridad de la huerta
en la milpa escapa el viento
es del verde de la sangre de un ave que me mira desde el cielo
acechando la gota que acaricio con mi mano sobre el fruto
tendederos de olotes,
de flores y cantos ciegos
me alcanza con su pico de hoz sobre mis manos
me derramo
[
O O O O O O O O O O O O O O O O O O O O)))))))))))
302°C
]
3:20 PM
Son 22 pesos
musita sin mirarme la muchacha con las yemas de los dedos cocidos extendiéndose hacia mí
en la calle sopla el viento
es verano
26°C
en mi memoria
es el tiempo geológico de los pastizales altos
y yo corriendo
como de la muerte
la noche
que acaece sobre mí
monte de espinas espigas altas mazorcas criollas tiradas de maíz salvaje
que siembra
sobre sí mismo
la
vida
( )
.
Aranzazú de Santiago Medina (Torreón, Coahuila. 2000). Jugando con los distintos niveles de realidad y representación, se ha dedicado a labrar la poesía en sus formas expandidas y políticas desde 2018. Ha participado como columnista en el portal Ni que fuera política, en dos ediciones de Slam maleza; slam de poesía itinerante, además de la exposición colectiva Fluye agua y en la XV BIENAL Femsa. Acompaña el círculo autogestivo y comunitario de poesía Convivires de la palabra libre. Sueña con la escritura como un acto político-poiético de recreación del mundo.
